Pazienza e fede… e giardinaggio.

Mentre riflettiamo sulla parabola del Giardiniere Paziente, ecco una breve storia divertente che mette in luce alcuni modi assurdi in cui la nostra impazienza e il nostro desiderio di controllare il Giardino di Dio spesso ci portano a sprecare energie in cose di cui Dio si è già occupato.

DIO: San Francesco, tu sei un esperto di giardini e natura. Ma che diavolo sta succedendo laggiù negli Stati Uniti? Che fine hanno fatto i denti di leone, le violette, i cardi e tutte quelle altre piante che ho creato eoni fa? Avevo un progetto perfetto per un giardino che non richiedesse alcuna manutenzione. Quelle piante crescono in qualsiasi tipo di terreno, resistono alla siccità e si moltiplicano a dismisura. Il nettare dei fiori, che durano a lungo, attira farfalle, api mellifere e stormi di uccelli canori. Mi aspettavo di vedere ormai un vasto giardino pieno di colori. Invece vedo solo questi rettangoli verdi.

SAN FRANCESCO: Sono le tribù che si sono insediate lì, Signore. I “suburbaniti”. Hanno iniziato a chiamare i tuoi fiori “erbacce” e hanno fatto di tutto per sradicarli e sostituirli con l’erba.

DIO: Erba? Ma è così noiosa. Non è colorata. Non attira farfalle, uccelli e api, ma solo larve e vermi da prato. È capricciosa! Ma questi abitanti dei sobborghi vogliono davvero che tutta quell’erba cresca lì?

SAN FRANCESCO: A quanto pare sì, Signore. Si danno un gran da fare per farlo crescere e mantenerlo verde. Ogni primavera iniziano concimando l’erba e diserbando qualsiasi altra pianta che spunti nel prato.

DIO: Probabilmente le piogge primaverili e il clima mite fanno crescere l'erba molto in fretta. Questo deve rendere felici gli abitanti dei sobborghi.

SAN FRANCESCO: A quanto pare no, Signore. Appena cresce un po’, lo tagliano, a volte anche due volte alla settimana.

DIO: L'hanno tagliata? E poi la imballano come il fieno?

SAN FRANCESCO: Non proprio, Signore. La maggior parte di loro lo raccoglie con il rastrello e lo mette nei sacchi.

DIO: Lo raccolgono? Perché? È una coltura da reddito? Lo vendono?

SAN FRANCESCO: No, signore — proprio il contrario. Pagano per buttarlo via!

DIO: Allora, vediamo se ho capito bene. Concimano l’erba perché cresca. E quando cresce, la tagliano e pagano per buttarla via?

SAN FRANCESCO: Sì, signore.

DIO: Questi abitanti dei sobborghi devono tirare un sospiro di sollievo d’estate, quando riduciamo le piogge e alziamo la temperatura. Questo sicuramente rallenta la crescita e fa loro risparmiare un bel po’ di lavoro.

SAN FRANCESCO: Non ci crederai, Signore. Quando l’erba smette di crescere così in fretta, tirano fuori i tubi e spendono ancora di più per innaffiarla, così da poter continuare a falciarla e pagare per sbarazzarsene.

DIO: Che sciocchezze. Almeno hanno lasciato alcuni alberi. È stata una vera e propria mossa geniale, se posso dirlo io stesso. In primavera gli alberi mettono le foglie per regalare bellezza e ombra in estate. In autunno cadono a terra e formano un manto naturale che trattiene l’umidità nel terreno e protegge alberi e cespugli. Inoltre, decomponendosi, le foglie formano del compost che arricchisce il terreno. È il ciclo naturale della vita.

SAN FRANCESCO: Faresti meglio a sederti, Signore. Gli abitanti della periferia hanno tracciato un nuovo cerchio. Non appena le foglie cadono, le rastrellano in enormi mucchi e pagano per farle portare via.

DIO: No. Cosa fanno per proteggere le radici degli arbusti e degli alberi in inverno e per mantenere il terreno umido e soffice?

SAN FRANCESCO: Dopo aver buttato via le foglie, escono a comprare una cosa che chiamano “pacciame”. Lo portano a casa e lo spargono al posto delle foglie.

DIO: E dove lo prendono questo pacciame?

SAN FRANCESCO: Abbattono gli alberi e li triturano per ricavarne il pacciame.

DIO: Basta! Non voglio più pensarci. Santa Caterina, tu sei responsabile delle arti. Che film hai in programma per noi stasera?

SANTA CATERINA: “Scemo & più scemo”, Signore. È un film davvero stupido che parla di... .

DIO: Lascia stare, mi sembra di aver appena sentito tutta la storia da San Francesco.

AUTORE IGNOTO